Incrédulo por lo que mis ojos están viendo, me cuesta unos segundos ponerme en situación, una vez mi mente entiende la gravedad del asunto, salgo  corriendo hacia el tumulto, con mi whisky aun en la mano (podría servirme para tratar algunas heridas, aunque en mi cabeza pienso que es demasiado tarde...) y me hago sitio entre la multitud de ojos que observan con morbosidad el dantesco panorama (-dios, como odio la pasividad humana-), para encontrarme que una persona está intentando ayudar al herido y con aprobación veo que no ha manipulado el cuerpo, cosa que podría ser fatal si hubiese lesiones internas y el sujeto siguiera vivo.

Me arrodillo  al lado de  Leonard de Soya (-¿de qué diablos conozco a este hombre?...bueno, ahora da igual, ya pensaré en eso más tarde-) y mientras procedo a comprobar el estado de la víctima, le digo al hombre de mi lado:

-    Soy médico, que alguien llame a una ambulancia con extrema urgencia por favor.

Así que usando mis conocimientos de medicina (aunque me guardo para mí que en realidad no acabé tales estudios) veo que no tiene pulso, intento reanimarlo, pero todo esfuerzo es inútil, a primera vista creo que se ha roto la espina dorsal, aparte de que es casi seguro que sufre fuertes heridas internas ya que su nariz y sus oídos sangran bastante… así que con el ánimo por los suelos (-¿Jamás en mi vida podré ayudar a la gente que conozco?... Catherine…-), me levanto y digo:

-    No se puede hacer nada…está muerto.

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Veces editado: 3
Última edición: 30/04/2008 06:41

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Cogemos un poco de humor negro, una pizca de violencia, una jugabilidad exquisita, personajes carismáticos lo mezclamos con una buena cantidad de salsa de autor y obtenemos esa joya llamada... No More Heroes

Llevo ya un rato bebiendo whisky en el bar del hotel, junto a uno de los grandes ventanales. Disfruto del ir y venir de tráfico ante la entrada del edificio. Mucha gente, muchos taxis. Nada inusual y, por tanto, demasiado aburrido para un periodista.

De repente, veo cómo un taxi arrolla al hombre que acaba de salir con prisas del hotel. El vehículo no se detiene. Oigo gritos. Me levanto como un resorte de mi butaca, cojo mi revista, compruebo que llevo encima el cuaderno de notas y la estilográfica y cruzo el bar y el hall hasta llegar a la calle.

Me cruzo con dos hombres, uno muy bien vestido y otro que le pregunta al primero qué ha ocurrido aquí. Los dejo atrás. A través de mis lentes oscuras, compruebo que muchísima gente ha salido de las tiendas y viviendas cercanas, alarmada por el ruido. Una multitud asustada rodea al pobre individuo que acaban de atropellar. Dirijo la vista hacia el final de la calle, pero ya no hay ni rastro del taxi.

Dos hombres, seguramente médicos, atienden al herido. Uno de ellos asegura que no hay nada que hacer, está muerto.

Entre el caos, intento detectar o recopilar pistas, datos. Parece el típico caso de persona distraída que se cruza con un coche demasiado veloz. Pero por mi profesión, sé perfectamente que cualquier hecho casual puede dar pie a algo de consecuencias mayores, incluso sobrenaturales. Tengo suerte: entre tantos murmullos y gritos, me parece escuchar un nombre, refieriéndose al fallecido: "Leonard De Soya". Lo anoto. En vano, intento recordar de qué me suena ese curioso nombre. ¿Quizá de algún artículo reciente en mi revista? Me guardo el cuaderno y la estilográfica. Con las manos ya libres, repaso frenéticamente las páginas del ejemplar de "The Obscure Crimes" que pensaba regalarle al Dr. Smith.<br/>

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Veces editado: 2
Última edición: 30/04/2008 22:07

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Blog PSPler: http://blogs.vandal.net/19471

Estaba tranquilo en el bar, con mi cigarro, mi bebida, y mis oidos para escuchar la dulce melodia que sonaba del piano. Momentos que fueron interrumpidos por unos gritos.
En ese momento todo el mundo salio corriendo hacia el lugar del suceso mientras yo, pausadamente, apagaba el cigarrillo en el cenicero y pagaba la cuenta.

Una vez hecho esto pude ver a lo lejos que había sido un atropello el causante de romper la tranquilidad que se respiraba en el ambiente.
Preferí dejar que gente capacitada se encargaran de ayudar a la persona que resultaba herida en el suelo mientras yo me dedicaba a lo mejor que sabía hacer: interrogar en busca de pistas a los posibles testigos que habia en la zona.

Mostré mi placa de detective privado al aparcacoches del hotel , asi como a varios transeuntes que andaban por la zona. Todos me dieron la misma respuesta: un taxi habia atropellado a una persona y se habia dado a la fuga.
Necesitaba más datos.

Por suerte, una señora de mediana edad se me acercó y mirando fijamente mi placa me dijo que vio a una anciana apuntando la matrícula del taxi. La descripción de la anciana, según la testigo, era metro cincuenta de altura, pelo gris larguísimo, liso y suelto, que le llegaba hasta las rodillas, y vestido negro.
La busqué rápidamente  pero ya no estaba en la zona, aunque por la descripción que me habían dado pienso que podría reconocerla sin dificultad (sobre todo teniendo en cuenta que su nariz, según me dijeron, daba la impresión de ser demasiado ganchuda, un rasgo demasiado peculiar, unido a una gran verruga en toda la punta).

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Veces editado: 1
Última edición: 05/05/2008 16:06

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"Gasté mucho dinero en alcohol, mujeres y coches de carreras. El resto, lo malgasté". George Best.